Por Carol Magno

Sou o rei do meu tempo                                     Sou o bobo da corte o mendigo,  o faminto,  o palhaço,  o indigente o rico, o burro,  o pobre, o forte,  o inteligente Sou o curandeiro                                 eu curo a dor do futuro                                                                 e mais que isso tudo                                Sou mais do que a bunda no assento Eu sou o acento agudo,                                aquele que fere a palavra mostra a tônica                         atônita                                     pela ideia                                                    pela matéria                              Sou de tudo um pouco Já fui cego  surdo  mudo  Mas tudo muda, se move                                    torna-se novo                                           agora falo, grito tanto, até ficar rouco Não quero muito do mundo.  Só não quero esse pouco. Carola

 O poeta pobre(1839) de Carl Spitzweg Ela pode ser encontrada em qualquer lugar das cidades ou das florestas. Pichada pelos muros, perdida em qualquer festa. E isto não é blasfêmia, é barata, eu juro, o preço são quantias módicas de um sorriso, um aperto de mão, um afeto, bons causos, gargalhadas, carinho de criança, beijos dos apaixonados, certeza dos amantes, corrida de belas pernas, olhares insinuantes, adolescentes desconcertados, vida tragada pelo homem, homem tragado pela vida. E tende à ralé, na essência, não traz o rebuscamento das coisas, as ligações bem-ajambradas conseguidas pelos conectivos, conceitos fechados ou abertos elaborados por filósofos importantes e/ou cheios de si.  Nela os sentimentos humanos são plebeus, nem sempre doces, nem respeitam aos padrões do cânone. Tem muito mais razão de ser nos uivos dos bêbados cantadores pelas amadas que não são suas, mães que esperam filhos que nunca voltam, amantes que não ficaram juntos e filhos que não conhe